nunca

‘Nunca’: significante paradigma de optimismo ceguera existencial.
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pre-sonrojar

me había quitado la pereza de encima….iba a escribir….pero la memoria me ha vuelto a jugar una mala pasada. Y eso al paso del tiempo le encanta. Creo que ésta entrada tenía algo que ver con eso. Y tiene que ver con el hecho [algo] de que esto que escribo ahora no me servirá como post it. Es decir, no creo que pueda recuperar este tema. Al menos, seguro que no lo puedo reproducir tal y como lo había imaginado en un primer momento. Como no podría volver arrepentido y con ganas de recuperar algún sentimiento concreto al lugar del cual, por lo que sea, perdí la fotografía. Quiero decir, podría volver, pero no sería lo mismo, el motivo de la fotografía sería el interés por tratar de recuperar un interés ya muerto. O, en el supuesto de que al volver sintiera lo mismo, acabaría dominando la nostalgia por el primer momento.
 
Empiezo a recordar. Quería escribir a partir de algo bastante concreto. Como post it de ese it, dicho sea de paso, una serie de balbuceos el….viernes hacia Aitor y una serie de respuestas. La verdad es que sólo recuerdo balbuceos (digo la verdad porque Aitor no balbuceaba).
 
Casi se me olvida. Eso bastante concreto….bueno, da igual,
no importa.
Falto el respeto al tiempo, o al presente, también cuando no escribo o hablo o dejo de pensar o pienso y veo y no saco una foto, y el tiempo me va dejando sin oportunidades, o si quieres (yo sí) aniquilo una posible ilusión desde éste tipo de tonterías. (Y así sí puedo volver arriba). Aniquilo la oportunidad, fuerzo, trato de repetirla. Mi lado más sincero (y callado) me dice que eso es imposible..y el lado siguiente que las oportunidades van a ser cada vez menos y más débiles.
 
No sólo no sodomizar (mañana cambio el verbo) con la razón un momento irrepetible, sino darme cuenta de que cada vez hay menos oportunidades irrepetibles….(y ahora me hago consciente de una contradicción que según escribo este ‘escribo’ ya no recuerdo….pero me pregunto….nostalgia porque quisiera vivir esos momentos que no se volverán a presentar….¿o simplemente porque son irrepetibles? Temo que sea esto último, un problema racional una vez más, y vuelvo a odiarme….necesito salir de este vicio-círculo….)
 
Creo que mi cabeza funciona aún peor a estas horas. Pre-sonrojar: ahora ya se una razón más o menos concreta para el título: todo lo anterior lo podría haber escrito en 3 lineas cualquiera. Tanta tontería que es balbucear interior, mi absoluta incapacidad para concentrarme más de muy poco en algo que me importe realmente. No vuelvo a escribir. Al menos hasta que esto se me olvide.
 
Nada significa ya nada, no siento lo que necesito para seguir hablando de todo esto….una despedida más….en fin, buenas noches.
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alejarme, cerrar los ojos, reprimirlo, falsear..no se me ocurre ninguna otra manera de escapar de esta mierda
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contra JRJ

Sr. Dn. Juan Ramón Jiménez
Madrid, febrero de 1929

Nuestro distinguido amigo: Nos creemos en el deber de decirle -sí, desinteresadamente- que su obra nos repugna profundamente por inmoral, por histérica, por cadavérica, por arbitraria.
Especialmente:
¡¡ MERDE !!
para su Platero y yo, para su fácil y mal intencionado Platero y yo, el burro menos burro, el burro más odioso con que nos hemos tropezado.
Y para V., para su funesta actuación también:
¡¡¡¡MIERDA!!!!
Sinceramente,
…………………………………………………. LUIS BUÑUEL / SALVADOR DALÍ

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noche del 23

río que hay, redundancia que me tortura.
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marguerite duras

[…] pronto en mi vida fue demasiado tarde […]
 
 
….nada más importa si me invade. podré vivir al menos hasta entonces.
                                                   pero así no.
No puedo. 
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b

[…] sólo soy de cera y de papel, sólo soy lo que no quiero ser
y no entiendo como es que el tiempo va tejiendo mis intentos de color […]
 
 
es lo que no asimilo, la suerte de mi venganza contra todo lo que no quise hacerte, todo lo que no hice y todo lo que nunca haremos sin todo lo que no quiero aparentar, lo que no pretendo y engaño. suspira punzante la creencia que no acabo de esconder como suspira todo lo que acabaría por macerar, y no lo quiero.
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